Robin Ticciati
(c) Benjamin Ealovega

Der 1983 in London geborene britische Dirigent Robin Ticciati, der von zwei hochkarätigen Mentoren (Simon Rattle und Colin Davis) ausgebildet wurde, hielt das Publikum der Philharmonie am 11. Dezember mit einer unvergesslichen Aufführung von Mahlers Sechster Symphonie in Atem. José Voss berichtet.

Die als ‘tragisch’ bezeichnete Symphonie (manche sehen darin sogar eine Rückkehr zur antiken Tragödie) gilt als die anspruchsvollste (sie duldet keine Ungenauigkeiten) und vielleicht auch als die perfekteste Partitur des österreichischen Komponisten. « Die einzige Sechste, trotz der Pastorale », bewunderte Alban Berg. Die einzige auch in dieser gottlosen, nihilistischen Welt der Mahler-Symphonien, die ‘schlecht’ endet. « Alles, was schlecht endet, ist schlecht », ironisierte der Philosoph und Musikwissenschaftler Theodor Adorno zu diesem Thema.

Von Beginn des Militärmarsches im ersten Allegro an, der mit einer schneidenden und blutigen Kadenz beginnt, war man beeindruckt von der Fähigkeit des Dirigenten, die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, so sehr erreichten seine dramatische Erzählung und der unerbittliche Rhythmus, den er ihr aufdrückte, in dieser rabiaten, verzweifelten und gerne halluzinatorischen Partitur Höhepunkte der Ausdruckskraft.

Gustav Malher

Dann plötzlich wechselte die Musik und stieg im Andante vor dem Hintergrund von Kuhglocken in paradiesische Höhen auf. Ein kurzlebiges alpines Nirwana. Denn schon im Scherzo, das trügerisch beruhigend und altväterisch geprägt ist, und vor allem im ausladenden letzten Satz treibt Mahler den Nagel der Verlassenheit in die Tiefe, indem er dort drückt, wo es wehtut und blutet. Ein Nagel, der ihn kreuzigen und schließlich im Jahr nach der Uraufführung seiner Symphonie zu Fall bringen wird: Tod seiner ältesten Tochter, Entlassung von der Wiener Oper, Diagnose seiner Herzkrankheit.

Auch wenn die Darbietung zu jedem Zeitpunkt bewusst gewählt war, der Dirigent die dynamischen Kontraste hervorragend zur Geltung brachte und zudem die traumhaften akustischen Eigenschaften der Philharmonie gekonnt ausnutzte (und wir wissen auch, wie wohl sich das Hausorchester dort fühlt), so kam es dennoch vor, dass die Liebe zum Detail die Form gefährdete und dass das fieberhafte und ironische Scherzo à la Hieronymus Bosch, von seltsamer Fremdartigkeit, sowie das kolossale, wilden und furchterregende Finale das besagte Orchester in einem, wie man es wohl nennen muss, permanenten Überdrehzustand einige Federn lassen mussten. Zwei Sätze, die leider deutlich machen, wie sehr die Homogenität der Streicher manchmal zu wünschen übrig ließ (allerdings war dies eher ein Problem der Klangfarbe und des Timbre als der Genauigkeit oder Präzision).

Großzügig und subtil in einer Führung, die einen packte und gleichzeitig genügend Zeit ließ, verlieh der britische Dirigent im Finale diesem Monument der gequälten Finsternis eine Vision von hoher spiritueller Qualität. Mit einem großen Holzhammer auf einen Holzblock geschlagen, beendeten die drei schicksalhaften, tödlichen Schläge dieses symphonische Vielfalt. Es waren chthonische Schläge, die die Hartnäckigkeit des Schicksals symbolisierten, jede Hoffnung zu zerstören. Sie verblüfften und fesselten das Publikum im großen Auditorium, das Mühe hatte, wieder zu Atem zu kommen, und viele Sekunden lang wartete, bevor es diese Darbietung, die sowohl durch ihre Intensität als auch durch ihre individuelle und kollektive Virtuosität elektrisierte, mit einem Applaussturm bedachte, wie ich ihn selten erlebt habe.

Ticciati drehte sich um. Erschöpft von diesem dantesken Kampf ohne Sieg, hatte er das erschütterte Gesicht eines Menschen, der gerade einen Schiffbruch erlebt hat. Seine schlanke, aufrechte Silhouette hatte etwas von Caspar David Friedrich am Rande des Abgrunds. Denn aus einer solchen Konfrontation kommt man nicht unversehrt heraus.